***

Она пишет и пишет, с утра до ночи.
Ей что, больше нечем заняться?
А потом в полдень, разлепив кое-как очи,
Идёт умываться.
И встретив в зеркале отражение,
Она хмурит брови.
Раз за разом повторяя это движение,
Но не становится лучше, вроде.
Всё так же мешки под глазами,
Усталый, запачканный вид.
Она держится за голову руками
И что- то матерное говорит.
Но как бы ей плохо не было, на всё это смотря,
Как бы сильно её не тянуло к крыше,
Она ни за что не бросит себя
И просьбы об этом не услышит.
Её мир на грани волшебства.
Там другая жизнь.
Она закрывает свои глаза,
А там, хоть держись, хоть не держись.
Тебя обволакивает эта страсть
И ты уже не можешь освободиться.
Ты пишешь и пишешь, насыщаясь всласть.
Утро не скоро, некуда торопиться.