Я до сих пор, наверно, немного там,
На разворотах давно пожелтевших книг,
Где невозможное стелется по листам
И чудеса повсюду, куда ни ткни.
Я нахожу по-прежнему сто причин,
Плюнув на шум дороги и холода,
Спать при открытых окнах и ждать в ночи
Детство, застывшее в мальчике навсегда.
Вижу во сне одноногого моряка,
Старого попугая, сивушный ром,
А просыпаюсь утром среди песка,
Чтоб рисовать барашка своим пером...
Все это ложь, конечно, мне просто жаль.
Жаль, что когда-то в один из не лучших дней
Я, потянувшись за чем-то другим, разжал
Руку, в которой плескался воздушный змей.
Детские планы сменил на уютный быт,
Море и ветер продал за камин и плед,
Все растерял, растратил и сны забыл.
Но все равно по прошествии многих лет,
Если подводит сердце, шалят мозги,
Как я мечтаю забыть кабинет врача
И уходить, как в детсве, путем другим-
Старой дорогой из желтого кирпича.