У меня в голове туча слов и идей, "Местный склад".
И между строк их, казалось бы, легко уместить.
Но лишь предстоит мне осознать,
Как их тяжело совместить.
Что бы собственный мир свой создать,
Придется время не мало убить.
И муза... Что прикинулась мертвой опять...
Кучу слов перебрать, чтоб ее разбудить.
Придется понять, как сложно передать, рассказать,
Что и от чего там болит.
Почувствовать, как родного слога перестанет хватать,
Ведь слов у него дефицит.
Природу мысли предсказать невозможно,
Она как... Метеорит.
Все прекрасно знают, что упасть с неба может,
Но не представляют, чем это грозит.
Это неуловимый, внешний поток. Невидимая тень все бежит, как речка на вид.
Я о призрачной тени, ползет что по земле и на поверхность лечь норовит.
И даже о рифмах, чтение строк сложносочиненных, речь не идет,
Не каждый парит там, где небосвод, словно оперенный. Вечный полет...
Будь ты хоть гений, от слов и до текстов и строк,
Но этих основ, даже чей срок истек...
Те не смогли, до тех не дойдет.
И мне не с руки, да день все не тот.
Но тени видны, ведь мы не слепы, их никуда не денешь от нас.
Эта тень напоминает мне нить. Я отгадал! Где же мой приз?
На забывчивой нашей планете все мы как дети, но раз
Каждый видит лишь тень - значит голову держит он вниз.