Туда, где нет тоскующих ненастий,
Где нет суёт, где нет тревожных распрей,
Где не терзает тягостная бредь,
Где хочется упасть и умереть.
Нет, не от горя. Не от боли. Не от страха.
Чтобы песчинку умирающего праха
Развеять, я умчусь в тот край.
Туда, где для души ранимой рай,
Мне хочется бежать от суеты...
От суеты? Суёт так много в мире.
И жизни каждого, наполненные ими,
Текут, впадая в море пустоты.
Но что хочу, ищу я в сем миру?
Я не скажу и лишь могу признаться,
Что мне порою хочется придраться
К идиллии в бытующем бреду.
Как можно знать, что в жизни будет право?
Что будет ложно? Но для вас - забава -
Такое мыслие и этакая "низь",
Ведь круги ваши - родовая "высь".
И так бежит за днём умершим день.
Забыты годы, месяцы, мгновенья.
И что поделать, коли нет спасенья
От времени бессмертного коней?
А круг висит. Бессменно. Вечно. Стойко.
По кругу бегают лихие скануны,
Один другого догоняет бойко,
Но зря - другой быстрей, не изменить.
Предугалала верную погоду,
Судьбу, кончину, память, даже дань.
Но вот предугадать свою - готова?
Готова, было б можно угадать...
Тобою тяготится эта сфера.
Пустынных душ и скомканных сердец.
А ты такая, словно продавец
Тебе сверх нормы выдал милосердья.
Кого любить? Кто взгляд бы смог послушать?
Ведь здесь не знают слов сердечной доброты.
И посреди бесчувственной толпы
Одна являешь сердце мёртвым душам.