На ржавых листьях отблески багрянца.
Это не медь, скорее, это ржа.
И часто проступает спозаранку,
На утренней заре, всегда она.
Тогда ещё вся суть покрыта тайной
И, только боль, сквозь ржавчину сквозит.
Бывает больно от душевной раны,
Той, что не заживает и свербит.
Простить её не позволяет совесть.
Мы безнадежно любим подлецов.
И путаем порой души багрянец
Со злою лестью горе мудрецов.
На ржавых листьях отблески заката.
Багрянец красит осени уход.
Он, как румянец, на лесных полянах,
Немного поцветёт и, опадёт.
И не пристанет ржа к здоровой мысли,
Не переменит сути бытия.
Как опадают осенью все листья
Так тотчас отойдёт и грусть-тоска.