Белесый день остыл.
Не слышен крик листа,
упавшего под ноги.
Я знаю, что не та,
но ты меня простил,
и я ведь ближе многих.
Не пей со мной вина,
не говори «люблю»,
себе не лгать попробуй.
Не для тебя стелю,
не оттого верна,
а просто легче чтобы.
Моя тюрьма — сума,
Её с тобой делю,
как говорят, «до гроба»,
И я тоску стерплю
и не сойду с ума,
я просто верю в Бога.
Не помнишь ты обид,
Расчёт, как у крота,
Связал, как лошадь торбой.
И снова жизнь — с листа?
Да лучше б ты убил,
но я б осталась
гордой…