Ты знаешь, а мне ведь и больше не надо...
Вот точно - не надо.
Вот даже на чуть!
Пришелец...
Скиталец...
Исчадие ада...
Дорога, дождем превращённая в путь...
.............................
К пустым небесам осторожных касаний
подаренный ветром счастливый набор,
в котором упрятаны шифры писаний
и с вечным Предвечным немой разговор...
.............................
О, сколько тех слов о тоске непонятной,
упрятанной в плащ из иронии дня.
Вот только...ты знаешь, в оценках невнятных
тебе все равно не увидеть меня.
.............................
Набором полос или выстрелом в фото -
я в росчерке легком чужого пера
уже воплощаю забытое что-то,
едва дотянувшее здесь до утра.
.............................
Не каюсь толпе в неприятии линий...
Смеюсь над собой как продуктом идей,
рождённых Отцом в полупреданном Сыне,
распятом элитой тогдашних людей.
.............................
Бессилие.
Страх.
Суета Катастрофы.
И ярость венцом осознания Зла...
Я не был тогда у подножья Голгофы,
прости...
Потерялся в намеках Числа.
............................
Но белым на белом Он вышил надежды,
избавив себя от насилия лжи,
укрытой в раскаянья снах и одеждах,
чтоб после весну превратить в миражи...
...........................
А я посчитал, да поскрёб по сусекам,
стараясь найтись в обретенных грехах
хотя бы намёк на меня-человека,
погрязшего в думах, мечтах и делах!..
.............................
Но знаешь, и меньше меня не устроит...
Ну нет нынче смысла дышать без любви,
когда миллиард - это максимум двое,
сложившихся в целое из половин.
............................
Бегу не к тебе...
Чтобы в сложности шага
обычные тайны случайно открыть,
и выдохнуть их...
Телефон и бумага
поймут, и позволят до ночи дожить.