Люблю грозу в начале мая,
Когда мне кто-то говорит
О том, что что-то забываю
О том, что чей-то фаворит,
Словами яркими пылая,
Себе на шею взгромоздит
Чужую ношу... Тогда,
Как кто-то покорит
Того, кто был ему дороже:
Любого камня колорит
Не может сравниваться тоже.
И он, под корень срубленный вельможей,
Сгорит день ото дня, ну что же?!
Не станет жизнь его моложе,
И время он вернуть не сможет.