Беспросветный быт контузит ум,
пространство времени сжалось до стола.
Воздух твёрже и тяжелее стен,
пыль гнетёт, как микро-саранча.
Ночами голос инородный
на стыке сна и яви
в безумно тишине тревожной
ехидно шепчет «я тебя знаю…».
К утру пленительный отстой
руин из грёз по летним рубежам
мне след иронично насаждает,
чтобы мог быть к июльским небесам.
Но на дворе хандрящий март,
ещё правят зимние тона.
Климат разъедает календарь,
сбивает с ног не весенний вихрь.
Люди как-то приземлились,
мелькая по алгоритмам.
И ладно, не живые их слова –
мертвее смотрятся глаза!
И сколько ни старайся взлететь,
любой полёт тут неуместен.
Куда забавней, наблюдать паденья,
кривясь за спиной соседа.
Но так ничтожны эти игры,
а ставки все заведомо бесплодны.
Я верю, сердце не зависнет,
и разум же не поздно проснётся.