И она постоянно прокручивает строку из песни,
когда едет к нему домой, чтобы хотя бы час быть вместе,
"не играй со мной" застыло в слезах и застряло в глотке,
боль, которую не может вытравить даже два литра водки.
Она смотрит на него и понимает, что ей без него не жить,
удастся существовать, она даже сможет с другими быть,
но они просто красивые личики, с самой простой начинкой,
неудавшиеся эксперименты с бабочкой и личинкой.
А вот он статен, так глядит, что впору сойти с ума,
забывается всё на свете, она становится сама не своя,
бежит к нему, как собачка, стоит только позвать,
в противном случае она будет просто, как дура, ждать и немного даже страдать.
Ему без неё воздух кажется даже свежее, чем с ней,
никаких оков, обещаний, горьких взглядов - кури, веселись и пей,
но иногда в часу первом он приходит поникший домой,
понимает, что она хоть и сомнительный берег, но всё-таки, всё-таки, свой.
И он так садится в тёмной прихожей, роняет плечи,
в голове медленно, нудно тянется последний вечер,
и все эти лица: красивые, улыбчивые, но тупые,
и такое отвращение подступает, как будто в носу застрял комок пыли.
И он всё пытается ей позвонить, но рука не поднимается,
он так безнадёжно и глупо не может решиться и мается,
раздаются гудки в трубке, он знает, что слишком распутен,
а тут ему говорят: "абонент больше вам не доступен".
22.06.16.