До звёзд рукой подать, каких-то сотня миль.
Светает. Я пишу стихи - не прозу.
Пропах рассвет шиповниковой розой,
В горячий кофе крошится ваниль.
Туманом низким припорошен дол,
Дом на холме - он высится над этим.
Принадлежит мне всё, хоть я и беден,
В тетради мир мой хрупкий лёг на стол.
Перо скребёт: "страницы посети,
Преобразив их, наполняя смыслом".
Я до зевоты, что там - до седин,
Рифмую жизнь, а не слога и мысли.
23 июня 14:05 2016