Проходят годы на чужбине,
И я не знаю, возвращусь,
Чтоб доживать на Родине,
Которой много, так горжусь.
А есть ли разница при этом,
На чьей земле погружён прах,
Попрощаюсь с белым светом,
Оставлю всё в своих стихах.
Нет, всё-таки здесь что-то есть
Нет ближе Родины до сердца чувств,
И я бы взял себе за честь,
Прочесть своим стихи, со своих уст.
Так быстро вертится земля,
Подземные толкают её воды,
В голове кружит у меня,
Не успеваю считать годы.
И вижу я себя, как плод,
Сорван, не созревши с ветки,
А ветка — это мой народ,
Где веками жили предки.
Тихонько высыхает с меня сок,
Морщины появляются на коже
И меж зубов скрипит песок,
И на себя уж непохоже.