Так много можно писать о дожде,
о его маленьких ладонях,
о воспоминаниях, которые он навевает,
о мириадах вещей, которых он касается.
Как он меняет видимый мир,
придавая вкус тому, что мы привыкли считать
пресным: серости утра,
разочарованиям любви и просто страху
состариться
в одиночестве.
Я думаю об этом,
когда ты уезжаешь.
По черному зеркалу асфальта
ты уходишь
в дождь,
ты растворяешься в нем.
Фары твоей машины
прожигают в ночи дыры,
из которых прорывается дождь,
меняя все,
кроме песен,
которые он несет на землю.
/вольный перевод/
Rain (L.Crozier)
So many write of rain
its small hands,
the memories it brings,
the sounds it touches.
How it changes what we see,
gives taste to what we thought
was tasteless: the grey of morning,
love's failures, the simple fear
of groing old
alone.
I think of this
as you drive away.
In the mirror
you are leaving
in the rain
you are leaving.
Your tail-lights burn
holes inthe night
rain fills and spills from,
changing everything
except the songs
it carries to the earth.