Что значит жизнь?, сомнения и цепи,
Полёт, с невыносимой высоты,
Что значит жизнь?, да, череда ведений,
Такой необъяснимой пустоты,
Где доводя эмоции, до края,
Ты, не живёшь вопросом, на вопрос,
Ведь не являешься тем ангелочком, рая,
Которого вдаль, ветерок, унёс….
Нет чувств, нет сил, и нет самозабвенья,
Одно кино, осталось в переди,
Под маской глаз, игрушечных и строгих,
Сказать, конечно, хочется порой,
Как я устала, вновь играть те роли,
Но у души, как прежде выходной,
Когда ж она та обретёт покой?.
Души, уж нет, она увы, истлела,
Остался лишь последний уголёк,
Меня одну, всё стервой, называют,
А, как живу?, ну разве важно это?,
Актриса, в обществе не есть, сама, собой,
Как хочется, истерики, реальной,
С самой, собой, хотя бы не буквальной, а живой,
Хотя бессмысленно, самой, собой, не стать,
Об этом можно только размышлять….
Размышлять о многом в жизни можно,
Только где же маска без огня,
Вам понять невыносимо, сложно,
Вы, не понимаете меня,
Птице, в клетке хочется свободы,
Ну, а мне стервозности в глазах,
Вряд ли снова вы меня поймёте,
Смелым откровеньям в суету,
Вы, себя не называйте строгим,
Я ведь понимания не жду.
Я не жду от вас не пониманья,
Не случайность сумрака, в глазах,
Снова между нами расстоянья,
Это есть не опровержимый факт,
И не нужно снова говорить,
Что себе позволили любить…
Факт – есть факт, а жизнь, как пантомима,
Пусть всё пройдённо и прожито давно,
Мне напоминаете Шекспира,
Только очень горькое вино..
Горек вкус, не ласковые взгляды,
Вновь я на себе теперь ловлю,
Не ищите оправдания в бокале,
По встречая, по утру зарю.
Вы живите просто свой жизнью,
Позабудьте многотонность фраз,
Вам ,однажды, было больно очень,
Но теперь обиду, затая,
Вы, возненавидели меня..