Я читаю сам себе, пока кровь не пойдет из ушей
И провод наушников петлею на шее
Не спутается
И пока не умрет романтика
От туго затянутого бантика
Всех этих заметок
О тревогах с под ног убегающих табуреток
Красивого все меньше вижу
Барахлит приемник в голове
И если встречаю образ Парижа
То этот Париж в огне
И впадины под глазами уже как рампы для скейтеров
От ху*ни хронического характера
И бессонницы
Я бы в принципе назвал себя принцем,
Но что-то ничего подобного,
И разбиваю это зеркало,
Хотя изначально хотелось по доброму.