бог прыгает тигром когда ты переписывешь сценарий жизни и тащит за шкирку носом тычет в титры ах ты ещё выворачиваешься на тебе а потом улыбается облизывая укушенный палец и моет тебе лицо своей кровью вот такой бог любит тебя своей негасимой любовью
играешь классиками в шахматы или в карты нет у тебя стремления выиграть или продуть тебе просто игра нравится и легко ты бросаешь кости и улизнуть успеваешь в последний миг не взглянув на числа
как в неловких руках танцующего на бровях я всего лищь ямочка на щеке а хоккей не с шайбой и на витке остограмься или отпей
Всё что ещё осталось - необходимо лишь жизни, а смерть, усталая сволочь, тащит пальцы корявые к шее, запястьям... кашель - на тебе твою внешность. Я и слепой уродиной доберу свои крохи жизни.
Развяжется пупок меня пинать
Сломаешь свою единственную извилину меня понимать.
Поэтому будешь и дальше скрюченной пошлостью в меня швырять.
Походы выживают скрипку, младенцев давят и святых, не замечая. Сутью хлипки и самопожираются. Они гай-гуль, они без завтра, сегодня тоже ни к чему. А скрипка требует расчёта, приверженности по уму к достойной завершенной цели. Скрипач с младенчества умерен, смычком часами пилит-верит, ему наставник за отца..