Под обрывом на Соку
Рыбки тешатся.
То взлетают вверх они ,
То уходят в глубину –
Не клюют – хоть вешайся!
И смотрю я на блесну,
Словно околдованный ,
Поплавок стоит себе –
Словно замурованный.
Что же делать–то теперь
Горе-рыболову?
Как в глаза я посмотрю
Кошке разочарованной?