Моя осень, чтож ты так торопишься?
Ну постой, не очень то спеши...
Со своей стою любовью с проседью,
В парке опадающей листвы...
Моя проседь с инием похожая,
Словно белым снегом замело.
Что-же ты грустишь, моя хорошая?
И в глазах искрится серебро...
Парк осенний, всё на нас он косится,
Ветром колким трогает щеку.
От чего слеза наружу просится?
Что-же нам так грустно, не пойму...
От заката тени стали длинными,
Ветки-щупальцы сдавив немного грудь.
И тропинок, чуть кривые линии,
В неизвестность будто бы зовут...
Давит груз свинцовых туч армадою,
Да туман за шиворот проник,
На щеке оставлен след помадою,
Я ушёл, поднявши воротник...
В. Примак