Каждый второй из нас хочет быть личностью,
Незаштампованной сотней клише.
Но, прогибаясь под грузом типичности,
Все одинаково (до неприличности),
Будто один, погибают в душе.
Каждый четвёртый здесь гений непризнанный
С миром иллюзий и виски в руках.
И, именуя друг друга "артистами",
Не отличаясь глубокими мыслями,
Все, как один, запивают свой крах.
Если поверить, что все отличаются,
Каждый мерцает своей необычностью,
Можно свихнуться, ведь так не случается.
Все непохожи и нам это нравится,
Но меж непохожих не сыщется личности.