Погибшим памятник, печальный ряд венков.
И, как всегда, собравшийся народ.
И кучка уцелевших стариков
Картиной скорбной снова предстаёт.
Но за год поредел печальный строй.
Кто год назад здесь был – троих уж нет.
И в мир теней уходят чередой
Герои самой страшной из побед.
В честь них фанфары громкие поют.
Но в страшном уцелевшие бою,
Несчастья грозного они не сознают,
Победу пережившие свою.
И в гневе как меня не проклинай,
Но ложь слащавая, увы, не мой кумир.
Я видел, что в почёте полицай,
И процветает крыса-дезертир.
А кто же те, кто губы там кривят,
Едва сдержав ехидный, подлый смех?
На воинов презрительно глядят
Самодовольные отродья гадов тех.
Я с детства видел – на словах хвала
Фронтовикам, как сладкий мёд, течёт.
Но за какие славные дела
Предательскому племени почёт?
Они молиться любят. С ними бог!
Недаром ведь на них управы нет!
В века былые Пирр предостерёг
Нас от таких чудовищных побед.
Держава наша канула во тьму.
И я в раздрае тяжких дум своих.
Кто мне подскажет, – люди, не пойму, –
Победа эта наша или ИХ?