* * *
Вот арка, подъезд, проходная ветров;
Порыв моей скуки случайной.
И лики бледнеют в утробе дворов,
И мир покрывается тайной.
Загадка ясна, словно главы церквей,
Их плечи, открытые взору.
Плетётся трамвай – и один средь ветвей –
Всегда "сорок пятый" который.
Плетутся дома и ветра, и снега,
Лучи поспевают упрямо.
И я поспеваю, торопит пока
Меня моя юная мама.