А город плыл, плевался теплым ливнем,
Перетекал по гулким этажам.
И где-то в нем жила твоя душа,
И верила, что счастье - неизбывно.
Она спускалась в стылое метро,
Бежала на работу и обратно.
А мир звучал, большой, невероятный,
Несладким кофе обжигал нутро.
Она мечтала многое успеть.
По ней скучала солнечная Ницца,
Но год листал настойчиво страницы,
Мечту не приближая ни на треть.
Она хотела быть самой собой,
Носить помаду цвета спелой вишни,
Закаты провожать на теплой крыше,
Нырнуть с разбегу в омут голубой
Всех океанов… Но их нет на карте,
Программный сбой настиг аэропорт.
И бог, ее единственный пилот,
Завел мотор и ждет на низком старте…
Она проснется в домике простом,
Там где рассвет, как шелк, в окно струится.
Закружит ослепительная Ницца,
И будет жизнь, и сангрия со льдом.
Я вновь и вновь пишу о ней стихи,
Которые она не прочитает.
А дождь идет, и день, как дымка, тает.
Его шаги беззвучны и легки.