Горящие девятиэтажки больше не ждут нас на продуваемых ветром щербатых балконах, мечты о прошлом, тонущие в буйстве красок настоящего и бесконечных шальных идеалах будущего, давно разрублены на пополам ледяной болью, что ярко вспыхивает в груди, или даже глубже, где-то там, в пустотном мареве души. Бурая, кровяная ярость шелковой вуалью блещет на солнце, что слепит глаза, а закрываешь их — и видишь червивую оболочку, тошнотворно пахнущую гнильем. Вскрой подкорку, не станет легче, только больнее на сантиметр личной шкалы безвыходности, только глубже и страшнее, демонические разрозненности потерянно бьются в стекло безразличия, скрывающее сердце от порочных мечт о свободе.