- Макс, ты любишь поэзию?
- Да, очень.
- Почему же ты стихи пишешь?
(Из разговора за столом.)
Почему я не стану поэтом,
Осень жизни мне ставит вопрос.
Отаукалось лето сюжетом,
Огород мой бурьяном зарос.
Слава Богу, не быть мне поэтом.
Перестану я чиркать стихи,
Ни верлибром, ни скучным сонетом
Мне уже не писать чепухи.
А как будут друзья мои рады,
Я избавлю их всех от тоски,
И жена, словно я ей в награду
Обещал постирать все носки.
Не жалейте меня, не просите,
Хриплый голос мой всем надоел.
Только.. Помните: «СОЛНЦЕ В ЗЕНИТЕ…»
Нет. Молчу. Это просто - предел.
2016 г.