печальный ангел забытого стиха,
мне не простив мою беспечность,
покорно ждёт, вдруг вспомнится строка,
и подарю ему я вечность...
а я не помню, чёрт возьми,
ни слов, ни мыслей, ни размера,
лишь что-то горестной тоске сродни
в холодных небесах огнём зари горело,
наверно, образ светлого дождя
в стихе том ненавязчиво являлся,
и в поле бегал от плетня,
и прибегал назад, пока не сдался,
и не заснул ребёнком,
просохшие цветы примяв,
и охраняла сон его сторонка,
присев, коленки голые обняв.
как жалко, что не помню я стиха,
ему не жить на беленькой странице,
я принимаю крест сего греха,-
я о тебе писала, скучная станица.
но - свет погас, сверкнув в ночи,
на миг последний осветив строф клетки,
и комп сожрал, как фант в печи
огонь съедает, не найдя конфетки.
так вот каков был этот стих -
он просто жил, как мотылёк иль муравейка,
он ползал по стеклу, смотрел - дождь стих...
и скоро высохнет скамейка.
и встанет завтра новый день,
и в мятой мяте будет конь валяться,
подсолнух влезет на плетень,
чтоб с солнцем всласть нацеловаться.
и актуальной будет вновь беседка,
виновница ночных бесед:
мелькнёт в кустах опять беретка,
зацепится за розу плед...
накроют к чаю старый стол облезлый,
приладят в баночку свечу...
слетай, мой ангел - мотылёк, любезный,-
я твой стишок писать хочу!