Двое играли в любовь,
Выходило не очень.
Он ей писал стихи,
А она ему.
Или в тени облаков
На скамейке, молча,
Днями сидели они,
Уходя в вечеру.
Он говорил ей слова
О любви прекрасной,
Тихо кивала она
Головой в ответ.
Так наступила весна,
Только вот не ясно:
Это любовь была
Или всё-таки нет?
Даже из дальнего края
Он ночью срывался,
Если случалось в дом её
Горю прийти.
Все её тайны зная,
Он ей улыбался,
Думая что-то своё
И желая уйти.
Если случалось ему
Вдруг утратить веру,
Рядом она была,
Подставляла плечо.
Только, забывшись в бреду
Открывала всё небу:
Жажду чужого плеча
И мечты не о нём.
Вот и расстались они,
Разлетелись, как птицы.
В мыслях друг друга склоняли
И портили сильно кровь.
Нет, говорили, любви,
Ей у нас не родиться.
Мещане, они не узнали
Истинную любовь.