Черт, и как же все банально.
Каждый стих подряд все об одном и том же.
Любовь рисованная авторскими голосами.
Снег, декабрь, нитки затяни по туже.
Куда же туже? До обрыва шаг остался,
С гневаной душой тут каждый человек.
Идеальных нет, не выживают так-то
В этот наш давно утерянный, "счастливый век".
С огнем в груди пылающих нас было много.
До возраста определенного, увы.
Потом давление, как крысу топчат (что ж такого?)
Все мы "люди", типа люди, в мире выживать должны.
И пишут все романтику - историю.
Мол лучше всех, меня к себе возьми,
А как пройдет четыре года, может меньше:
"Прости, я ничего не знаю о любви. О истинной любви."
Я не мечтатель, помню был когда-то.
Все изменилось, мир давно другой вокруг.
Взрослее стал, поменялся лучший друг.
А прошлый говорил: "И все таки, мечтать нам сложновато".
***
Нам сложно оставаться над проклятым миром,
Что вечно вгоняет нас в землю, в оковы.
Жить в черно-белом, пустою картиной.
Остаться по истине вольной мечтою.