В этом дневнике забытом
запишу стихотворенье.
Лета тайное волненье
слогом передам разбитым.
Я тебе пишу – любимой –
моей женщине пунцовой –
песне вечно чистой, новой,
космосом средь дней хранимой.
В лямке водного похода
без тебя мне пусто, тяжко.
Отощала явно ряшка
у туриста и рапсода.
Наконец, нашёл я время
свои чувства описать,
про разлуку рассказать,
что как ил у Омки – бремя.
Ил приходится месить,
расстояния – терпеть,
им нельзя вдруг отомстить –
остаётся только петь.
Отдалясь, могу я тихо
твои токи целовать
и цветы стихов рождать
про разлуки гулкий вихрь...
Вот она, моя Россия,
предо мной поёт-звучит.
Сверху вижу: ох как мчит
Омка воды молодые.
Видятся мне в днях века.
Неуютно в них, о дева,
без совместного напева,
голы без тебя брега!
Как ты нежна и легка! –
лишь одну тебя люблю я
алощёкую младую –
песню неба ветерка.
В храм волшебный пронесу
на руках, Любовь, тебя,
и ликуя, и шутя,
через этих утр росу... (июль 1998)
Фото автора