В зимних отблесках Пигали, до Мулин,- рукой подать,
И дыхание бульваров,- их стремишься век понять.
Сквозь Ле Пик к Галетт упрямой, что крутит своих жернов:
Здесь Ван Гог, совсем не старый, исписался крыш ее.
Можно вправо: там их будни, - от Утрилло до Монэ,
Через старое Монмартра выйти к тайнам Сакре Ке...
А с холма гармонь шансонит, чуть слышно биение ру,
Там лишь остро понимаешь все мансардное нутро.
Что ж, Париж, сегодня ранний снег крупит сквозь забытие:
Сердце чертит восприятий, и спешит скорей в метхо.
Там мелькают станций мифы: и невольно к Риволи…
И струится позабытый шлейф вчерашнего le vie…
Мне же мало тут забыться, в карусельных негах жить:
Я хочу еще влюбиться и шептать жэтэмный стих...
Тут времен вуаль клубится, сквозь туман,- лимонный свет:
Фонари, как стражи рифмы вдоль построились уже.
Все механикой колдунной забирает холод в мех:
Тут Париж, уже подлунный, спит барочное виньет.
А на утро в бело-белом все дворцы его из грез:
Гран Пале, какой же милый! ...все сердит каштанных гроз.
На Конкордной тихо-тихо, слышен шелест мостовых:
И взлетают в ветре сиплом разноцветные шары.