маетного дня кончина всуе.
покаяний не хочу держать.
не в ладонях ангелы уснули,
и банальность источает гладь
белого листа. он терпит, терпит
не на нём предписанность не мной.
белокрылость спит - дерутся черти
за мое не спящее темно.
первобытность инстинктивно манит
пустотой пещерных холодов,
где еще не зародились грани -
плохо/хорошо. где из основ
правит всем и вся необходимость,
где огонь действительно очаг.
там ведомость то же, что звериность,
нет друзей, но всем понятен враг -
просто всё. и я любой зверушкой
предпочла бы землю посетить...
а бойцы наметили пирушку -
там ничья, чтоб тьмы моей испить
кубки наполняют ку-баббаром
сердца, с кровью мешанным на два.
и хмелея, вдруг молитву правят,
позабыв о свойствах серебра...
молят за меня богов небесных,
отползают, так и не поняв -
всё во мне вверх дном и даже бездна,
чтоб взлетать во тьму, а в свет нырять...