Казался плёс ей большим окном,
касался робко её вьюнок,
она молчала, конечно, но
ждала чего-то, надеясь смутно.
Хоть ночью виделась ей река,
её несущая в облака -
и не спастись, не сбежать никак -
надежду снова несло ей утро.
И в ожиданьи она цвела,
во ржи шептала слова баллад
и дождалась: «Как она мила!» -
с восторгом кто-то сказал с ней рядом.
Скользили радостные стрижи...
Она узнала, что значит - жить,
она ему отдалась во ржи,
и он о ней ей сложил балладу.
Шептался лес, серебрился плёс.
Её он бережно к дому нёс -
и там добавил к букету роз.
Она кричала в ночную темень.
А он ушёл: у него дела.
Она к полуночи умерла.
Её он утром взял со стола
и бросил в реку, измяв ей стебель.