Не тот поэт, кто рифмой овладел,
Не тот, кто с ямбом подружился.
Поэт найдет в порядке беспредел,
Который там едва ли находился.
Из тысячи узнает тонкий запах,
Услышит смех и крик в тиши.
Найдет и жизнь и смерть в закатах,
Свет, окутанной во тьме души.
Не быть тому поэтом, кто не плакал,
Кто с кожей свою маску не сдирал...
Не чувствовал любви и страха,
Крушил, но никогда не создавал.
К чему же "не"? Поэтом быть тому,
Кто сердцем дышит каждый миг!
Да лишь, к несчастью своему,
Попал он в горькую тюрьму,
Которой есть названье "стих".