Дымясь и пенясь, с гор высоких летит поток,
И стелется ручьём широким у чьих – то ног.
Играет пена у мосточка, бежит вода,
А, значит, жизнь есть в этой почве, в траве гряда.
Вон свет горит в лесной избушке, там кто-то есть,
Печёт творожные ватрушки, чтоб утром съесть.
И зверь сюда спешит из чащи на водопой.
О жизни этой и настоящей, водица, пой.
Пусть изумрудом лес играет, и хризолит
Травы на солнышке сияет. Здесь мир не спит.
И зелен дол, играет краской прекрасный лес,
Не жизнь, а призрачная сказка, Страна Чудес
Художник Томас Кинкейд