Гром, громыхнув вдалеке поначалу тягуче и ленно,
Словно та птаха, что рвётся из клетки, очнувшись от снов,
Лекарь как будто, иголками молний по стонущим венам
Тучного луга душицы курчавой и жилистых льнов.
Тут же и дождик закапал со свода обильный и рыхлый,
Впору бы ниву сей благости неба вечернего сжать!..
Роща, досель соловьём заливалась что сладостным, стихла,
Дай-то мне, Боже, до маминой хаты сухим добежать.
Чтобы без стука, и так громыхает!.. в то давнее лето,
В коем ещё я, так веря в комочек, что бился внутри,
Ликом тянулся, а надо ли было?.. к багровому свету
Спелых уж вишен и с тем же накалом рассветной зари.
Нет ни тех вишен давно уж, ни мамы, ни маминой хаты,
Пахнут лишь длани всё чаще погоста лавандой и мятой.