Кривая выходит всё больше прямой,
Судьбу почему-то в расчёт не берут,
Обвалы приводят кого-то домой,
А мёртвые верят, что не умрут.
В такой темноте поглощается крик,
Литавры и медь скрипку выбили с треском,
Эпоха меняется за этот миг,
А камень считается брошенным текстом.
Гора отрастила себе две ноги,
На случай поставили восемь к нулю,
А карты рубашками снова легли,
Надежде под дых засадили в строю.
Кривая стремится ракетою вдаль,
Секунды опять растянулись на год,
Морзянкой в костях отстучалася сталь,
А мёртвый поверил, что он не умрёт.