Сонный мозг уплывает на отдых в уставшую пятницу,
тело просит нирвану и снять надоевший хомут.
Обнуляет отсчёты душа захмелевшею странницей,
Сердце тянет избавиться от суетливости пут.
Но заботы накроют и словят как рыбу на нересте:
мечем, мечемся, ловим и сами идём на уду.
Повторяется всё, только снова бессмысленно верится,
что удастся прервать заколдованный спешкою круг.
Вот и лечимся так, как умеем - спасаем, спасаемся.
Кто-то истину ищет в вине и находит её.
Невзначай вышиваем узоры - случайность касания,
и взлетаем наверх, чтобы вновь опуститься на дно.
Поднимаем течение вод вместе с илом наносности,
будто гринды на берег бросаемся, ищем "свобод".
Поддаёмся /как прежде/ всё той же убийственной скорости
....
А над нами колышется истиной вечности свод.
* фото: Mira Nedyalkova