Вот на весах отрезанные косы…
Волхвы в парадной мнутся битый час.
Тяжелым золотом часы измерят нас .
Невянущие, смотрят в окна розы.
Мой старый друг, не увлекайся ложью.
Я вижу, что ты вовсе мне не рад.
Мне очень жаль, что Боливар не сможет…
Нести двоих, как прежде, на закат.
Вот ствол «вессона» - чищен он и чист.
Пусть не умрет наивный, добрый Берман.
Мы люди деловые и наверно…
Норд-осту не сорвать последний желтый лист.
Судьба свои финальные страницы
Положит пусть в сосновый свежий гроб,
Зажму в руке уставшую синицу.
И до Канадской побегу границы.
Но я не Боб, поверь мой друг – не Боб!