Как-то прочитал меня поэт,
Уважаемый ,(как минимум в стихире)
И ему уже немало лет.
Ощущение - сидел в сортире.
*
И с толчка скрипит жене:
"Принеси перо, бумаги лист.
Не утонет истина в вине,
Я поэт на 100, на 50 артист...
*
Разлюбезный, сердобольный Толя,
Не взыщи на строгость старика,
Ну такая у поэтов доля .
Я на троне, ты на ишаке пока.
*
Словно заблудившийся в лесу,
Пишешь редко и не складно,
Будто ковыряешься в носу,
Утонувший в луже...ну да ладно.
*
Ты боксёр, вот и боксируй.
Ты солдат , ну и воюй.
На стихире ru не онанируй.
Уронил перо, не паникуй.
*
Продолжай карябать стихоплут.
Без обиды на меня , укоров.
Ты спроси любого , не соврут,
Ты не Дима Луг, не Толя Провоторов."
P.S.
Ну что ж и это проглочу,
А кто почуял запах скрипа,
(Хвала и слава скрипачу)...
Если не дуб, то значит липа.
автор на фото
просто фото