Саша, помесь ангела и беса,
Мне неоднократно говорил:
"Да... С тебя такая поэтесса,
Как с меня еврейский гамадрил".
И Олег с улыбкою невинной
Вслед за Сашей успевал сказать:
"Не марай бумагу писаниной,
Лучше научись носки вязать!"
А Андрей, что был скромней и тише
Остальных, давал такой ответ:
"Отойдите, пусть девчонка пишет.
Хоть и толку, правда, в этом нет..."
Только Вовка лил бальзам на душу
И их речи принимал в штыки;
Он твердил мне: "Никого не слушай.
У тебя хорошие стихи.
Их слова воняют, как мастика,
А на лбу у каждого - броня.
Верю я, что ты напишешь книгу,
И, конечно, вспомнишь про меня..."
...Как-то раз, закончив написанье,
На мопеде скручивая винт,
Я сказала им: "Друзья, названье
Моей книги будет "Лабиринт"".
Тут Андрей промолвил: "Очень странно"
И, упёршись взглядом в потолок,
Рассказал нам сказку про Кентавра
И про ариадновский клубок.
Про Сирен, что песней усыпляли
Моряков, про страшный остров Крит...
И друзья сказали: "Одобряем.
Пусть названье будет "Лабиринт"".
...Утекло с тех пор воды немало,
Не один рассыпался гранит,
И уже я поэтессой стала,
И издала книгу "Лабиринт".
Годы детства в прошлое минули.
Только я жалею об одном,
Что друзья мои давно уснули
Самым крепким беспробудным сном.
И бывает больно и досадно
От того, что путь мой одинок,
Что иду порой, как Ариадна,
И несу запутанный клубок.
Но когда печаль мне гложет душу
И её кромсает на куски,
Вспоминаю вовкино: "Не слушай...
У тебя хорошие стихи..."
..................................