И снова белый лист передо мной,
Но нет ни мыслей ни красивых слов.
Где раньше думы лились рекой,
Теперь же царство забытых снов.
Откуда брались идеи мои?
Неужели теперь и «моментов» нет?
Так хочется запаха свежей хвои,
Всего лишь в свои девятнадцать лет.