Из сотни всех других, её ловил я взгляд,
И медленно глаза так опуская,
Всё время думал, о том, что говорят:
"Прости дружок, ведь у тебя другая"
Совсем немного жил я с этой мыслью,
Судьба решила вмиг всё поменять,
Взяв свежий холст и быстро новой кистью,
Её красивую на нём нарисовать.
Не знал я даже, что судьба - художник,
Ведь я поэт и ждал побольше слов,
Тогда милейшая, подкрась ещё ей дождик,
Для ярких, сладких и прекрасных снов.
Во сне глаза её блестят как ореолы,
Она красивая стоит на том мосту,
Судьба, родимая, отдай нас произволу,
Я сокращу меж нами пустоту.
Никто не знает, что же будет дальше,
Но я уверен только лишь в одном,
Она уже не та, в глазах, что была раньше,
Она уже со мною под одним зонтом.