Сухим деревом вечно стоять
и грустить о перспективах семени
ты привыкла, хоть можешь взять
всё, что вообразишь, а не лишь отведённое временем.
Кусая себя за хвост, замыкаешь круг,
из него вырваться тебе кто-то поможет едва ли.
Не притворяйся, что несчастья приходят вдруг.
В чулане оставь недуг, выйди, пройдись по спирали.
Ты видишь отчётливо, твой ястребиный взгляд
в красивой коричневой, с вкраплениями золота, оправе
замечать способен таящееся внутри, за, под и над,
а мозг у сердца требовать ясность не в праве.
И, назвавшись морем, начнёшь во всю глубину волноваться,
пениться бурей, умирать штилями.
В истории то лишь заслужит места остаться,
что когда-то подняли по кирпичику в небо шпилями.
Тебя сгубит невнимательность к свежей зелени,
отстранённость от яркости пролетающих комет.
Почтальоны добираются к тебе через овраги, топи, сели, ни
уставая искать то, чего пока ни в ком нет.
Если замешкаешься на перекрёстке – врастёшь деревом.
Опомнишься, а мечты - под ногами ковром жухлых листьев.
Как найти Бога? Где его
дом? чтоб вернуться, как пепел – чистым.
new.vk.com/theworkshopofwind