Мы знали счастье,
но мы забыли.
Не тою мастью
удачу били.
Был всякий верным
из нас солдатом.
Война – то скверна,
концовка – патом.
Мы ели с вилок,
ходили пешкой.
Из всех ошибок
страшнее – спешка.
Из всех предательств
ужасней – скука,
без посягательств
на силу духа.
Теперь уж поздно,
теперь не время.
Шесть дней – мир создан,
седьмой день – бремя.
И в жилах холод,
в глазах – раздолье;
кто был тут молод –
встречался с болью.
Кто тут любил –
тот видел Бога,
но позабыл
его дорогу.
Ничто не слышно,
кроме сомнений;
над нашей крышей
закат видений.
Под крышей в долгом
чужом притоне
был всяк оболган,
был всяк не понят.
Одна проблема
у мироздания –
не “их” система,
а понимание.
Одна задача
у всех живущих –
быть счастьем, значит –
быть неимущим.
Вновь собирает
парад молекул
смерть – мастерская
человека.
https://new.vk.com/theworkshopofwind