Ах дела его плОхи, а может, - плохИ.
Ничего не умеет он - только стихи.
И стиховая варится нынче уха,
и стиховая прёт из него чепуха.
А когда, не стихая, вертящийся мир
продиктует ему свой последний верлибр, -
улыбнётся он, вспомнив былые грехи.
И растает в одной из небесных стихий.