Кто-то пишет стихи про любовь и кровь,
Каждый пьяный романтик в душе поэт.
Кто-то рифмой умеет не в глаз, а в бровь.
Кто-то пишет шедевры, а кто-то бред.
Эти образы, фразы, привязки к снам,
Ощущения, краски, чужая жизнь,
Это пишется словно бы в пику нам –
Нереально реальным, летящим вниз.
Крылья сломаны, перья – чернильный след,
Что разводами в луже, куда тетрадь
Уронил нерадивый недопоэт,
Чтоб уже гарантированно не писать.
Это чувство, когда распирает грудь,
Мысли толпами бродят в твоем мозгу.
Ты умеешь в себе этот дар заткнуть?
Да? Завидую! Я же вот не могу.
Иногда очень хочется дать обет:
Никогда! И хотя бы себе не врать.
Жаль, что я – нерадивый недопоэт,
Не умеющий бред прекратить писать.
26.06.2016г.