Я хотел бы назвать свою смерть Осенью,
Украсить ей платье увядшими листьями,
Чувствовать своими ладонями ее рук кисти,
Ждать ее поезд на станции в восемь.
Он прибудет обязательно вечером,
А я, стоя на самом краю перрона,
Буду угадывать и считать вагоны,
В одном из которых мне назначена встреча.
Я столкнусь с ней на выходе из ресторана,
Где будет занят даже последний столик,
За которым Шляпник ожидает кролика,
Пока в окне мелькают города,
районы,
аррондисманы.
Впервые я коснусь ее губ в Париже.
В час, когда просыпается роса,
Наша страсть разольется по улицам,
Заполнит собою балконы и крыши.
Моя смерть - это девушка в желтом платье,
Она мило смеется и никогда не плачет.