Двадцать шесть в моём июне,
И каждый в нём по-своему рад.
В руках брошюрка от Витюни...
Вперёд, la belle promenade!
Вы извините мне французский.
Да что уж там, и все слова...
По тропам извилистым и узким
Пред мной вскрывается Москва!
Дорога, если вы на ней впервые,
Найдёт всегда, что показать...
На поворотах и в кривые...
Но я лишь шёл по ней читать.
И тут вопрос, а кто есть Я,
Ну кто мне даст определение?
Пелевин, родители, семья?
Откуда ждать опять спасение?
-А вот откуда, голос слышу.
-Или готовый образ, хочешь?
Тогда вникай, здесь своя ниша.
Иль зря ты голову морочишь?
-Смотри, чтобы тебе определиться,
Начни с того что видишь сам.
Когда тебе, вот, сон приснится
Или когда приснишься снам...
Попробуй руки для начала ...
Да не на вкус, собачий хвост!
Их форму, функцию хватала.
Нащупай пальцы, где в них кость?
Ну а потом используй память,
Что чаще видишь, то есть ты!
Что будет исчезать и таять
То лишь иллюзия, мечты.
К чему стремишься, будто зная,
Что путь твой нам туда лежит?
Куда тропа ведёт кривая?
И кто в конце пути стоит?
Берштейн нам дал одну подсказку,
Что суть-процесс, не результат.
А цель всего лишь для острастки,
Отбить отмазку, поднять зад.
И в этих строчках меня больше,
Чем в голове часы спустя.
Но если чуть подумать дольше,
То их писал совсем не Я.