Наша жизнь - большая доска,
А гвозди - наши моменты,
Их вбивая, создаём мы себя,
Свою жизнь не делая бедной.
У каждого они будут особые,
У кого-то из редких металлов,
Но пусты будут как стержни,
И это не скроют сотни кристаллов.
Кто-то будет с кривыми,
Ржавыми и затуплёнными,
Но внутри они будут цельными,
Немного совсем окрылёнными.
И вбить их бывает непросто,
Пройдя через гору препятствий,
Те люди станут добрее,
Возможно найдя своё счастье.
И вытерпев все жизни невзгоды,
Они станут умней и взрослей,
Увидят красоты природы,
И сердце проснется скорей.
Но это поймут единицы,
Ведь гонится каждый за славой,
За необразимым богатством,
Душу убивают отравой.
И много спешит за удачей,
Хватая гору гвоздей,
А дальше их быстро вбивая
Жизнь свою делает злей.
Ведь доска когда-то кончается,
А гвозди способны ржаветь,
И эти кристаллы, металлы
Дадут свою быструю течь.
И вскоре поймёт точно каждый,
Что нужно к простому бежать,
И это богатство, удача,
Накажет тебя, хоть ты плачь.
Но истина будет в простом лишь
Всегда бери ты чудное,
Возможно когда-нибудь точно
Станет оно дорогое.
И ты, и все мы поймём вскоре это,
И станем судить по-другому людей,
Не по внешнему виду, не по одежде,
А по количеству ржавых гвоздей.
Ведь бедный способен стать лучше,
Но душу свою не терять,
Богатый, в свою очередь, точно,
Несётся к богатствам опять.
Но гвозди у каждого разные,
И люди различны, просты,
Пока в мире моды и грации,
Все несут дорогие кресты.
***
Всё это уйдет очень скоро,
И будет мир простен опять,
Но пока не поломаны доски,
Есть куда гвозди вбивать.
Так пусть они будут разные,
Ведь каждый из нас необычен
Пусть каждый творит, выбирает,
Ведь это всё так очень лично...