Так много мыслей и идей,
Осуществить которые мечтаю,
И с каждым разом всё становится трудней,
Когда то чувство написанья вдруг теряю.
И вроде бы уняв внутри себя,
Я утром просыпаюсь очень странным,
Как будто что-то там сменилось у меня,
И стал другим, будто на части рваным.
И долго думая об этом обо всём,
Всё чаще понимаю с каждым разом,
Что странно я веду себя обычно днём,
Но ночью будет лучше после часу.
Всему виной моя болезнь,
Она - стихи, которые повсюду,
Все эти буквы, строчки, их не счесть,
И жизнь, и ситуации все не забуду.
Сильней всё тянет с каждой той минутой,
Придумывать мне хочется всегда,
И в каждой странной ситуации загнутой,
Найду я выгоду и вдохновенье для себя.
Я болен ею, как и болен ты,
Нас миллионы в этом мире,
Но единицы смогут с этим совладать,
И тысячи оставят жить в квартире.
Но не нужны лекарства и пилюли,
Излечит нас лишь на бумаге текст,
Для нас чужды таблетки и микстуры,
Лишь буквы смогут уничтожить внутренний протест.
И после написания, работы,
В мозгу огромный разноцветный взрыв,
Как будто вылили внутри цистерну краски;
И живы мы, болезнь ушла в отрыв.