Не обижайтесь, это шутка, –
Возможно, глупая, так что ж…
Ваш сборник – без Витька – не нужен,
Но как вас – гениев – поймёшь?
Творений ваших здесь – до дури:
Романы, повести, стихи…
И чувствую – всё ближе к дуре
Я с вами становлюсь – « хи-хи».
Просвета между туч не вижу,
Изнемогаю вся, горю…
И кто тогда починит «крышу» –
Насквозь дырявую – мою?!
От вас ведь, братцы, не дождёшься –
Не токмо доброты – гвоздя…
Вот разве что – совсем свихнёшься –
Под грузом вашего «творья».
А в глупой шутке – доля смысла
Таится здравого вполне.
Всё то, что вами понаписано
В рублях ценить случилось мне…
Но как – в рублях – измерить Слово,
На книгу – ценник прилепить?
До боли это всё знакомо,
Ведь я сама – пишу: стихи,
Романы, повести, романсы.
Возможно, впереди шедевр…
Меня вы пожалейте, братцы, –
Не рвите мой последний нерв.